Plus proche du pitbull que du filet de sardine à la tomate, cet aristocrate méphistophélique, dont la gent féminine n’est pas en reste, ne parle pas : il vocifère.

Par bonheur, sa bourbe se répand à la sentine.

Comme son neurone exclusif, il dispose d’un sentiment unique : le goût du pouvoir.

Hélas, assurément, les conséquences de ses actes se mesurent dans un demain bien préjudiciable…

J’ai envie de vomir… beurk.