Vingt-et-une heures trente, la progéniture est dans les langes de Morphée… Il me faut profiter de cet instant magique où je me fauteuille gentiment en dégustant une vodka citron vert…

Cet instant, quelques minutes tout au plus, est celui de mon combat contre l’ennemi de la journée. Lutte acharnée contre les puissances démoniaques qui rend cet autre tel une bombe à fourberies. Je fais mille et un efforts pour bouter ces ectoplasmes qui hantent mes heures diurnes afin que les nocturnes m’apaisent. Dure sensation malsaine que ce ressenti d’hypocrisie gravitante... Au secours !