Quand vous êtes hospitalisés, vous résidez dans une fourmilière… A une différence près et de taille : il y a multitude de reines. Tous les étages en regorgent, et à tous les niveaux de la hiérarchie statutaire. Toutes ces « reines » autoproclamées ne pondent d’œufs que ceux des âneries sur lesquelles elles s’alimentent. La prolifération de ces petits chefaillons est directement proportionnelle au nombre de services. Nous avons eu droit à l’infirmière de nuit, mortelle… Seule « maître à bord », sachant, mieux que quiconque, que notre fils ne souffrait point. Malgré nos demandes réitérées, cet olibrius de pacotille ne daigna lui administrer la drogue adéquate. Quand le service entier fut réveillé des cris de douleurs, ce formicidé imbécile et prétentieux décida que le temps était venu de lui donner le calmant… sollicité deux heures et demie plus tôt. Bon, je crois que je vais ressortir l’échafaud.

N’est pas reine qui veut !