Me diluant dans le sable de la plage de Saint Cyprien, je me chauffe un peu au soleil timide, mais bien réconfortant de février. Un goéland argenté file vers Perpignan sans même daigner me regarder. Son vol, rapide et léger, l’emporte vers la déchetterie, où, s’il se dépêche, il pourra trouver quelques restes à se mettre dans le bec. Un petit vent frais m’oblige à me tourner vers le nord ouest avec la mer sur la droite. J’entends son clapotis dans le lobe droit et les bruits mécaniques de la ville dans le gauche. Sur la plage, à une centaine de mètres de l’endroit où je cherche à oublier le monde, je vois le cabanon de surveillance nautique que la municipalité, bien intentionnée, a installé pour la saison touristique, afin que le bataillon local de CRS puisse passer de bonnes vacances, point trop dispendieuses, en surveillant les parents qui négligent leur progéniture aux profits de quelques brûlures solaires. Pour l’instant, la masure est à l’abandon, fermée, avec ses deux mâts secs qui pointent vers le ciel leur mauvaise humeur. Juste entre les mâts, une suite d’appartements, où les estivants, quand l’été ensoleille les congés sous-payés, s’entassent pour une somme irréelle dans des studios « de Robien », studios qui justifient une discrimination négative, bien méritée, des impôts des propriétaires rêvant, tels des Halliday’s boys, de fuir en Suisse, non pas pour le plaisir de contempler ce pays de montagne, mais bien pour faire quelques profits financiers sur le dos du bien-être collectif… donc, disais-je, ses clapiers d’été, sont venus me fermer l’horizon sur ce qui reste des charmes du pays catalan…

Une question me taraude : le goéland, a-t-il eu le temps de goûter aux plaisirs de la vie, de procréer, avant d’avaler la mie qui le tuera ? Ah, monde cruel où la gabegie l’emporte sur le plaisir…